GRACIAS POR EL SALAMI

Una vez conocí a alguien
que era un poco como tú.
Ese alguien me dijo:
"hijo, vive bien,
ten hijos, se feliz
y trabaja mucho
para conseguirlo".
No era un mal tipo,
pero su televisor
no valía
una espalda deshecha
ni mil sueños rotos
(ni aún teniendo
pantalla panorámica).
Yo le dije:
"gracias por el salami,
que me llena de felicidad;
esas lonchas rosadas
son mi debilidad,
las muerdo y las juro
eterna lealtad.
Gracias por el salami,
ésta es mi verdad".

El vejete me respondió:
"Está bien tener sueños,
y está bien ser joven;
pero, ¿qué clase de
filosofía de vida es esa?
No hablas de familia,
ni de religión ni de valores,
ni de vitrocerámicas;
te equivocas de vida
si sólo hablas de embutido".
Pero yo no quiero hipotecas
ni sentimientos de culpa,
quiero embutido rosa,
esa es mi filosofía.
Así que, ¡todos juntos!
"Gracias por el salami,
que me hace sonreír.
Gracias por el salami,
esto sí que es vivir.
Mi vida es más rosa
si lleno mi sandwich de ti.
Gracias por el salami,
esto es el fin".

"¿Rosa?

¿Seguro que no hablas de mortadela?"

MADRE GUSANO

Gracias por el caos que me das,
caos anal.
El contrato que te multimillonó,
Mark Chapman te mira
con ojos de cordero.
La madre gusano,
tejiendo cinco ombligos
y babeando con dulzura
el retrato de su marido.
Enviudó hace una década
y escucha música folk,
pero no es peor que tú.
Piensa en lúgubres paisajes humanos,
en vino, gritos, corbatas y crucifijos.
Enamorada del árbol que le ampara,
acaricia tiernamente su corteza
y lo imagina húmedo en vez de seco
abierto en vez de hosco, imagina...
Imaginando,
madre oruga vuela,
esparcida por el viento,
y llueve los inmensos campos.
Vuela, de estación en estación,
en diez mil volteretas sutiles
que hacen del aire siluetas enojadas
y gotas fragmentadas de insecto baboso.

BENDITOS SEAN LOS HERMANOS CORSOS (a quienes debo esta mierda de poema)

Sí.
Volviendo al punto de inicio.
Poco que decir en muchas líneas.
Letras, letras y letras,
pero tan vacías como
un libro que vende.
Tras la última llamada para
el último HOMBRE del siglo
llegas tú.
Tú,
con tu capote y tu música techno.
Y yo acaricio mi pelo graso,
esperando lujuria,
y encontrando tan sólo siesta.
Benditos sean los hermanos corsos,
a quienes debo esta mierda de poema.
benditos por mojar sus bigotes morsescos
en su amado y sangriento vino de Córcega.
Por hacerme ver dromedarios de dos jorobas
y bailar en pos del imaginador supremo.
Benditos por volver la cabeza
al chillido de la ambulancia.
benditos por contagiarme
su alma de cigarra.

REY

Rey era un chico agradable,
de dulzura psicótica
y ojos desorbitados
que un días decidió
cultivar zapatillas deportivas.
Compró semillas
y sólo obtenía patatas,
coliflores o morcillas.
Deshizo mil suelas,
llenando con ellas el campo,
y crecieron monolitos
de blanca goma.
Cortó la tela de los zapatos,
y el cuero, y el plástico,
y obtuvo plantados
moteros bigotudos.
Hizo los cordones papilla,
envuelta en saliva
y crió naves espaciales.
Rey nunca cultivó
zapatillas deportivas,
pero hoy vende ovnis.

HISTORIA DE UN DOMINGO POR LA TARDE

Un hombre creció en el váter,
y vive en un rincón del baño.
Come algas y laca para el pelo,
y respira aire sucio y es casi infeliz.
Esto no es una historia con moraleja,
ni siquiera el holocausto de una historia:
pero hay un hombre viviendo en el baño
que araña las paredes de noche,
erizando mi sueño.
Este hombre no tiene ombligo,
y babea demasiado,
y se ríe cuando le cuento
que salgo con mi mesa plegable.
Dice ser de un mundo que no conozco,
mi hermana se aprovecha de él,
y lo exclaviza sexualmente.
Yo creo que es un demente fugado,
pero siento pena por él.
Después de todo
siempre es agradable
que te hablen
mientras defecas.

Nota del administrador del blog

Hijos de Un Excremento de Frank Sinatra (o El Regreso del Poet Maldit = Poesía Para Perdedores) fue el sexto poemario de Narcís Torrent, y el quinto del fecundo año 1998, en que el poeta llegó a publicar aún un poemario más. La figura de Sinatra es clave en la vida de Torrent, y a él le dedicó varios poemas. Este poemario fue acabado tras la muerte del crooner, y en él abundan las historias fantásticas o las fábulas con forma de verso, convirtiéndose en la obra más narrativa del autor.

INCONSTANCIA I

Poco a poco
te alejas del camino
y orientas tu antena parabólica al vacío,
salvando tu conciencia.
Adherido al silencio
esperas la llegada del caos.
Bajo un cielo gris y latente te preguntas:
¿por qué soy tan bello?
El último escalón que aferras es el aire.
Tú, que no respiras, lo haces oxígeno.
Tú, que no sientes, lo haces poesía,
recurso de inconstantes.
Y la eternidad te acecha,
si antes no lo consigue el olvido.
Hacer algo que trascienda
o morir en el intento...

LA MITAD DE LA POESÍA ES SILENCIO

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__________________.
________________,
__________,___,_____ ,
__________________;
____________...

GÁRGOLA

En el corazón del rayo
El musgo se fue abriendo
Y el mármol respiró
Tras la cortina del sueño eterno.
El horizonte era ridículo
Visto al perfil de la cornisa
Calles y avenidas se rendían
a su alado halo de luz.
Mirada extinta, la del ícaro,
Hasta comprender su despertar
Capturó su sombra
Y la hizo su presa.
Alzó el vuelo al viento
Y, demonio libre, voló
Hasta que el cálido beso del sol
Lo devolvió a su letargo.
Al amanecer púrpura
La catedral se hizo luminosa
Y la gárgola volvió a la piedra,
El defensor mudó en roca.

Nota del administrador de la web:

Gárgola fue uno de los pocos encargos que llegó a hacer Torrent. Fue un poema escrito para la publicación universitaria del mismo nombre. Finalmente acabó por incluir una versión revisada (la incluida aqui) en su poemario ¿A quién llamais Europa?, que recogía poemas escritos en su mayor parte en Febrero de 1998.

SIETE PENSAMIENTOS

El primer pensamiento de un séptimo hijo
fue olvidar su nombre en un cadillac,
insultar a siete mujeres y seguir
corriendo en la séptima carretera.
El segundo pensamiento de un séptimo hijo
fue llenar su estómago de cerveza,
hasta no poder beber sin vomitar,
hasta sentir realmente dolor.
El tercer pensamiento de un séptimo hijo
fue cargar su pistola e ir a la cocina,
y apuntar a su mujer, diciendo:
"la cena estaba un poco fría".
Cuarto, quinto y sexto pensamientos
se fueron con las balas 1, 2 y 3,
directos a la cabeza de la mujer,
y después a los grasientos azulejos.
El séptimo pensamiento de un séptimo hijo
fue por qué había hecho aquello,
calló y siguió tragando cerveza,
el partido estaba a punto de empezar.

PECERA

Me siento en mi sofá y miro mi pecera.
Mi plecoglussum altivelis.
Mi ctenopharyngodon idellus.
Mi rooseveltiana nattereti.
Deslizándose, como si el agua fuera papel.
Junto a una palmerita de plástico,
hemiramphus safori,
trachipterus misakiensis,
caranx delicantissimus.
Como una estela anaranjada,
amphiprion frenatus.
Hace mi noche más fácil,
mi hesagrammos lagocephalus.
Creo que amo a esas fágiles criaturas,
mi pomacentrus coelestis,
mi chrysiptera assimilis.
Pero mi debilidad es
mi chaetodontoplus septentrionalis,
fuera del oscuro universo que es el mar,
en un apartamento con olor a hamburguesería,
chaetodontoplus, chaetodontoplus,
chaetodontoplus septentrionalis,
mi pequeña joya de coral.
chaetodontoplus, chaetodontoplus,
chaetodontoplus septentrionalis.
Ojalá fuera más sencillo el sexo con peces.

Nota del administrador del blog:

Agua en los Zapatos, escrita en Diciembre de 1998, sería el último de los poemarios "oficiales" de Narcís Torrent. En 1999 se publicaría la única antología impresa hasta la fecha de la obra del escritor, titulada IMPOESIBLE, antología poética del poet maldit. El libro tuvo una tirada de 10 ejemplares, 5 de los cuales se destruyeron en el traslado de la editorial a la casa de Torrent, por estar mal encuadernados. El único ejemplar que se conserva está en manos de la entonces amante de Torrent, que lo salvaguarda con un férreo sentimentalismo, y que ha posibilitado ampliar mi repertorio de poemas del autor, que se limitaba a unos cuantos manuscritos de sus primeros poemas y a un puñado de poesías inéditas que ven por primera vez la luz en este blog, la mayoría escritas durante la estancia de Torrent en un asilo en sus últimos días (o lo que presumimos fueron sus últimos días pues nadie ha podido confirmar su muerte). En el año 2001 Torrent irrumpió furioso en un festival de poesía que había tomado el nombre de Impoesible. Narcís se limitó a tirar unos cuantos carteles e increpar a los poetas presentes, dando un espectáculo bochornoso y teniendo que ser desalojado por las fuerzas de seguridad. Siempre pensó que le habían robado el nombre.

SIN TÍTULO I

Qué fría tu piel
esta mañana
Qué mortecino es hoy
el aliento de mi amada
Susurro
pero no sonríes
tu tez, verduzca es
tu fragancia, podrida está...
¡Qué apagada la mañana!
Todo esto sería paradójico
si yo no fuera necrófilo.

.

Nota del administrador del blog:

Los primeros poemas de Narcís Torrent, en su mayor parte pareados de tono humorístico y que el poeta definía como "poesía místico escatológica" en su primer poemario Poesías Inmensas entre lo Místico y lo Escatológico, publicado en 1997. Las obras fueron realizadas en su mayor parte para diversos programas de radios y televisiones locales en donde Torrent apareció entre 1997 y 1998, cimentado su escasa popularidad como gurú de la antipoesía. En sus apariciones el poeta solía aparecer disfrazado con una barba o bigote postizo (utilizaba el bigote para la radio, porque decía que se le veía menos) y oculto tras unas gafas oscuras que apenas le permitían leer sus chascarrillos poéticos.

HAIKU SOBRE LA VIDA Y LA MUERTE

Objetivo: tu clítoris.

FIN

SIN TÍTULO

La luz de diez soles intenta perforar tu persiana y fundiendo tus legañas habla: "el orto no es sino ocaso invertido".

El ojo cristalizóse, empapado en lágrima vio, masa encefálica deglutiendo despertadores.

El sexo se emancipa y hace las maletas.

Si el susurrante ser sinsentido salado a la sazón del sexo superior se soltara al son del silvido siniestro...

Alado, propone, "seamos felices".

Luminosa, la nube se refleja en la taza de water y retoma lo ortodoxo y lo frívolo haciéndolo materia eterna, susceptible de abstracción.

El lector se pregunta qué coño quiere decir todo esto.

Y el amanecer invertido resurge, gritando.

Y mi sexo vuelve a mí.

Coitus Interruptus.

III

He buscado otros rostros
Te necesitaba olvidar tanto
Pero eran cielos grises
Incapaces de entender tu belleza

Siempre vuelvo a ti
En cada nota que suena
Te busco hambriento
Te llamo perdido

Y a veces pienso
Si tiene sentido
El problema es que ahora
Disfruto luchando batallas perdidas

Me siento niño, me siento caricia
Y no puedo decirte cuánto
Te debo por devolverme
Al poeta escondido

De noche muerdo mi corazón
Robándote tu dentadura
Pero no se hace pequeño ni sangra
Ni tan siquiera hiere

Crece y envuelve a otros
Esto he descubierto,
Tú me haces generoso,
Libre, alegre y vivo

Tú, descubridora de mundos,
Amazona fluorescente,
Criatura de colores alados,
Principio y Fin, Lago, Manantial, Cerezo