Poco a poco
te alejas del camino
y orientas tu antena parabólica al vacío,
salvando tu conciencia.
Adherido al silencio
esperas la llegada del caos.
Bajo un cielo gris y latente te preguntas:
¿por qué soy tan bello?
El último escalón que aferras es el aire.
Tú, que no respiras, lo haces oxígeno.
Tú, que no sientes, lo haces poesía,
recurso de inconstantes.
Y la eternidad te acecha,
si antes no lo consigue el olvido.
Hacer algo que trascienda
o morir en el intento...
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