UN HOMBRE PRIMITIVO FRENTE A UN ESCAPARATE

Te quiero así, inaccesible.

Tras el cristal.

Te quiero limpia, sobria, callada y afeitada.

Sin olores, sin grumo menstrual.

Te quiero quietecita en tu escaparate.

Podré verte de temporada en temporada.

Te prefiero en la sección de lencería.

Te quiero inalcanzable, envidiable.

Sin descorchones, ni extremidades caídas.

Te quiero joven, te quiero inerte.

Te quiero encerrada en las eternas rebajas.

Sin palabras que las más de las veces sobran.

Te quiero inaccesible.

EL NIÑO HORTALIZA

El niño hortaliza
comía guisantes, brócoli,
espinacas, judías,
y el resto de aquellos
desagradables
verdes vegetales.
Y aún así tenía que oír esa mierda de
"saca-la-basura-ahora".

El niño hortaliza
tenía pocos amigos
y todos eran verdes.

El niño hortaliza,
lleva un par de años fiambre,
y sus padres lo conservan
en la buhardilla.
Las visitas comentan lo lindo
del color verdoso de su piel.
La madre, orgullosa,
recuerda lo importante
que es una alimentación sana
para un niño.

GRACIAS POR EL SALAMI

Una vez conocí a alguien
que era un poco como tú.
Ese alguien me dijo:
"hijo, vive bien,
ten hijos, se feliz
y trabaja mucho
para conseguirlo".
No era un mal tipo,
pero su televisor
no valía
una espalda deshecha
ni mil sueños rotos
(ni aún teniendo
pantalla panorámica).
Yo le dije:
"gracias por el salami,
que me llena de felicidad;
esas lonchas rosadas
son mi debilidad,
las muerdo y las juro
eterna lealtad.
Gracias por el salami,
ésta es mi verdad".

El vejete me respondió:
"Está bien tener sueños,
y está bien ser joven;
pero, ¿qué clase de
filosofía de vida es esa?
No hablas de familia,
ni de religión ni de valores,
ni de vitrocerámicas;
te equivocas de vida
si sólo hablas de embutido".
Pero yo no quiero hipotecas
ni sentimientos de culpa,
quiero embutido rosa,
esa es mi filosofía.
Así que, ¡todos juntos!
"Gracias por el salami,
que me hace sonreír.
Gracias por el salami,
esto sí que es vivir.
Mi vida es más rosa
si lleno mi sandwich de ti.
Gracias por el salami,
esto es el fin".

"¿Rosa?

¿Seguro que no hablas de mortadela?"

MADRE GUSANO

Gracias por el caos que me das,
caos anal.
El contrato que te multimillonó,
Mark Chapman te mira
con ojos de cordero.
La madre gusano,
tejiendo cinco ombligos
y babeando con dulzura
el retrato de su marido.
Enviudó hace una década
y escucha música folk,
pero no es peor que tú.
Piensa en lúgubres paisajes humanos,
en vino, gritos, corbatas y crucifijos.
Enamorada del árbol que le ampara,
acaricia tiernamente su corteza
y lo imagina húmedo en vez de seco
abierto en vez de hosco, imagina...
Imaginando,
madre oruga vuela,
esparcida por el viento,
y llueve los inmensos campos.
Vuela, de estación en estación,
en diez mil volteretas sutiles
que hacen del aire siluetas enojadas
y gotas fragmentadas de insecto baboso.

BENDITOS SEAN LOS HERMANOS CORSOS (a quienes debo esta mierda de poema)

Sí.
Volviendo al punto de inicio.
Poco que decir en muchas líneas.
Letras, letras y letras,
pero tan vacías como
un libro que vende.
Tras la última llamada para
el último HOMBRE del siglo
llegas tú.
Tú,
con tu capote y tu música techno.
Y yo acaricio mi pelo graso,
esperando lujuria,
y encontrando tan sólo siesta.
Benditos sean los hermanos corsos,
a quienes debo esta mierda de poema.
benditos por mojar sus bigotes morsescos
en su amado y sangriento vino de Córcega.
Por hacerme ver dromedarios de dos jorobas
y bailar en pos del imaginador supremo.
Benditos por volver la cabeza
al chillido de la ambulancia.
benditos por contagiarme
su alma de cigarra.

REY

Rey era un chico agradable,
de dulzura psicótica
y ojos desorbitados
que un días decidió
cultivar zapatillas deportivas.
Compró semillas
y sólo obtenía patatas,
coliflores o morcillas.
Deshizo mil suelas,
llenando con ellas el campo,
y crecieron monolitos
de blanca goma.
Cortó la tela de los zapatos,
y el cuero, y el plástico,
y obtuvo plantados
moteros bigotudos.
Hizo los cordones papilla,
envuelta en saliva
y crió naves espaciales.
Rey nunca cultivó
zapatillas deportivas,
pero hoy vende ovnis.

HISTORIA DE UN DOMINGO POR LA TARDE

Un hombre creció en el váter,
y vive en un rincón del baño.
Come algas y laca para el pelo,
y respira aire sucio y es casi infeliz.
Esto no es una historia con moraleja,
ni siquiera el holocausto de una historia:
pero hay un hombre viviendo en el baño
que araña las paredes de noche,
erizando mi sueño.
Este hombre no tiene ombligo,
y babea demasiado,
y se ríe cuando le cuento
que salgo con mi mesa plegable.
Dice ser de un mundo que no conozco,
mi hermana se aprovecha de él,
y lo exclaviza sexualmente.
Yo creo que es un demente fugado,
pero siento pena por él.
Después de todo
siempre es agradable
que te hablen
mientras defecas.

Nota del administrador del blog

Hijos de Un Excremento de Frank Sinatra (o El Regreso del Poet Maldit = Poesía Para Perdedores) fue el sexto poemario de Narcís Torrent, y el quinto del fecundo año 1998, en que el poeta llegó a publicar aún un poemario más. La figura de Sinatra es clave en la vida de Torrent, y a él le dedicó varios poemas. Este poemario fue acabado tras la muerte del crooner, y en él abundan las historias fantásticas o las fábulas con forma de verso, convirtiéndose en la obra más narrativa del autor.