HIMNO REGIO

Patria basura,
patria basura...
Por ti daré mi médula,
por ti mi flamígero escudo,
por ti mi virginal dama,
por ti mi testículo izquierdo.
Tatachántatachántachán.
Sin ti no habría impuestos,
sin ti no tendría televisión,
sin ti ni Américo Vespucio,
sin ti no sería casi nada.

Patria basura,
patria basura....
Disfruto con tus jerarquías,
disfruto de tus injusticias.
Por ti lucharé en la gloria,
por ti esparciré mis sesos.
Tatachántatachántachán.
Por ti mataré en el fútbol,
por ti rajaré las afueras,
por ti destruiré donde sea,
para que me salves de los malos
hondeando tu trapo al viento.

Patria basura,
patria basura...
Amo tu tierra linda,
tus policías de cachiporra sangrante,
tus empleos para limpiar letrinas,
tus religiones totalitarias,
tus bocadillos de sardinas.
Tatachántatachántachán.
Sólo consumo productos de mi país,
sólo veo "films" de mi país,
sólo cago en tazas de váter de mi país,
sólo violo a niñas de mi país.
Patria basura,
¡patria basura!

SOLICITUDES PECAMINOSAS

Eres tan dulce
como la humillación
del fracaso eterno.
Tan hermética
como el rayo trasparente
de un ocaso rayado.
Extinta
como el holocausto
de los antiguos mitos.
Deforme y agrietada
como el refulgir
de un hombre en bronce.
La plaza, tibia y delicada,
se rinde a tu paso.
Te hace sentir breve,
como un añadido enciclopédico.
Roes el mármol,
y quemas mi cultura de papel.
Yo vivo llamándote,
paranoico y demoniaco,
esperando el crematorio,
o la aventura de no saber
en qué día vivo.
Se te iluminan los ojos
al ver la fisura resbaladiza
en el cuerpo de la presa,
vomitando algo
entre agua y sangre.

POESÍA AL NIÑO PERCHA

Así como se mastica el miedo
en tibios fragmentos de dolor,
es como veo tu rostro.
Inerte, en este otro lago.
La vida no te trató bien.
Adicto al pegamento
a los trece años.
Adicto ahora a mi poesía.
Niño percha.
siempre colgado
con algo.

Te escudas en lo lúgubre,
pero te delata tu sudor,
cercano al olor del hierro
de las máquinas de gimnasio.
Olerlo es verte, aún en la sombra.
Espera, tu día vendrá.
El vigésimo Octubre seco
se materializará tu venganza,
y será dulce, será húmeda,
casi no será venganza.
Y alguien dirá tu nombre,
y te recordaremos
así como se mastica el miedo
en tibios fragmentos de dolor.

GRACIAS POR EL SALAMI

Una vez conocí a alguien
que era un poco como tú.
Ese alguien me dijo:
"hijo, vive bien,
ten hijos, se feliz
y trabaja mucho
para conseguirlo".
No era un mal tipo,
pero su televisor
no valía
una espalda deshecha
ni mil sueños rotos
(ni aún teniendo
pantalla panorámica).
Yo le dije:
"gracias por el salami,
que me llena de felicidad;
esas lonchas rosadas
son mi debilidad,
las muerdo y las juro
eterna lealtad.
Gracias por el salami,
ésta es mi verdad".

El vejete me respondió:
"Está bien tener sueños,
y está bien ser joven;
pero, ¿qué clase de
filosofía de vida es esa?
No hablas de familia,
ni de religión ni de valores,
ni de vitrocerámicas;
te equivocas de vida
si sólo hablas de embutido".
Pero yo no quiero hipotecas
ni sentimientos de culpa,
quiero embutido rosa,
esa es mi filosofía.
Así que, ¡todos juntos!
"Gracias por el salami,
que me hace sonreír.
Gracias por el salami,
esto sí que es vivir.
Mi vida es más rosa
si lleno mi sandwich de ti.
Gracias por el salami,
esto es el fin".

"¿Rosa?

¿Seguro que no hablas de mortadela?"

MADRE GUSANO

Gracias por el caos que me das,
caos anal.
El contrato que te multimillonó,
Mark Chapman te mira
con ojos de cordero.
La madre gusano,
tejiendo cinco ombligos
y babeando con dulzura
el retrato de su marido.
Enviudó hace una década
y escucha música folk,
pero no es peor que tú.
Piensa en lúgubres paisajes humanos,
en vino, gritos, corbatas y crucifijos.
Enamorada del árbol que le ampara,
acaricia tiernamente su corteza
y lo imagina húmedo en vez de seco
abierto en vez de hosco, imagina...
Imaginando,
madre oruga vuela,
esparcida por el viento,
y llueve los inmensos campos.
Vuela, de estación en estación,
en diez mil volteretas sutiles
que hacen del aire siluetas enojadas
y gotas fragmentadas de insecto baboso.

REY

Rey era un chico agradable,
de dulzura psicótica
y ojos desorbitados
que un días decidió
cultivar zapatillas deportivas.
Compró semillas
y sólo obtenía patatas,
coliflores o morcillas.
Deshizo mil suelas,
llenando con ellas el campo,
y crecieron monolitos
de blanca goma.
Cortó la tela de los zapatos,
y el cuero, y el plástico,
y obtuvo plantados
moteros bigotudos.
Hizo los cordones papilla,
envuelta en saliva
y crió naves espaciales.
Rey nunca cultivó
zapatillas deportivas,
pero hoy vende ovnis.

HISTORIA DE UN DOMINGO POR LA TARDE

Un hombre creció en el váter,
y vive en un rincón del baño.
Come algas y laca para el pelo,
y respira aire sucio y es casi infeliz.
Esto no es una historia con moraleja,
ni siquiera el holocausto de una historia:
pero hay un hombre viviendo en el baño
que araña las paredes de noche,
erizando mi sueño.
Este hombre no tiene ombligo,
y babea demasiado,
y se ríe cuando le cuento
que salgo con mi mesa plegable.
Dice ser de un mundo que no conozco,
mi hermana se aprovecha de él,
y lo exclaviza sexualmente.
Yo creo que es un demente fugado,
pero siento pena por él.
Después de todo
siempre es agradable
que te hablen
mientras defecas.

Nota del administrador del blog

Hijos de Un Excremento de Frank Sinatra (o El Regreso del Poet Maldit = Poesía Para Perdedores) fue el sexto poemario de Narcís Torrent, y el quinto del fecundo año 1998, en que el poeta llegó a publicar aún un poemario más. La figura de Sinatra es clave en la vida de Torrent, y a él le dedicó varios poemas. Este poemario fue acabado tras la muerte del crooner, y en él abundan las historias fantásticas o las fábulas con forma de verso, convirtiéndose en la obra más narrativa del autor.